Sonntag

Stiller Sonntag, nichts geschieht.
Kein Anruf, keine Zeitung, kein Besuch.
Vogelzwitschern im Garten.
Das Gras wächst, die Knospen
der Blumen. Im Froschlaich
zitternde Punkte.
Musik durchweht mich.
Alles strömt und schwingt.

(Lilly Schumann *1935)